(Escribir sobre algo significa exorcizarlo.
Es perderlo.)
Me tiro en la cama, fumo faso y te hablo de que Elliot es el amor de mi vida, que cómo puedo ser tan igual a BoJack, que Jesse es el único bueno de Breaking Bad. De cómo odio menstruar, de que un set de rodaje es un juego y de que me pongo triste cuando lxs amigxs se van.
Me narrás cada episodio que vas viendo, me contás historias de chicas con las que salís, y que tu ex es muy parecida a mí. Que a tu hermana también le encanta Joy Division, que tu trabajo no te lleva a nada y cómo te sentís perdido y confuso la mayoría del tiempo.
Quiero bajar un toque la pantalla de la netbook y reclinarme más en la almohada, sentir que me abrazás y hablamos de lo que estamos viendo mientras me agarrás el culo.
La felicidad puede ser así de simple.
Entiendo tu bronca y me seduce tu carácter, delicado y tosco a la vez. Me imagino tus rayes y tus llantos, tu aislamiento elegido, tu compulsividad para coger.
Y deseo.
Quiero pasarte a buscar por el trabajo con un porrito y hacerte el desayuno sin bragas. Esperarte con una serie cargando y muchos besos.
Estamos tan lejos, y no solo por el océano que nos separa.
Es imposible llegar tan lejos con vos, nunca puedo ir más profundo.
Pero espero.
Ese día en el que te diga 'acá estoy', parada frente a vos, sin poder mirarte a la cara.
Haceme sentir cómoda e invitame a fumar en tu cama.
Nunca vamos a tener otra primera vez.
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